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文人说忧郁是空气不是病，于是，他们用双手拥抱着自己内心圣洁的信仰，我们还以为他胃疼。他们吸着那个一刻离不了的东西，在阳光下，把梦想写进纸片，
然后，如乡村老人般慢慢的加了点泥土卷起——一支没有日期的香烟。他们或者也会去吸的，自己的东西吸进去只有自己明白，我们只是看到那些烟雾氤氲的图案
里，明明灭灭似是而非的闪烁。你懂吗？他们在说什么？
清新纯真的顾城，他的黑夜终不是一双黑色的眼睛可以寻找的光明，那棵为他超度的树是否就
可以为他开一世的花，花红的映衬里，旧时他的童话已改了心境。那个一上数学就要逃课的三毛，生活是不是比算术还要复杂的不让她懂，别了自己的撒哈拉，别了
邻人女孩穿裙的日子，我们终是理解不了她的离去。那么，春暖花开的海子呢？
我们理解不了，或者说我们是不是也从没有理解过他们的文字。曾经我
也读过萧红，记得的却很少，可能是那些惨淡的岁月离了我们很久。余老先生的大江风光，风土人情更真实的接近着我。那不是文字的问题，是自己读的感觉。一篇
文章，每个人去读每个人读到自己可以读出的故事，不同的时期我们又读出不同的含义。那么文人呢？他们在写的时候，是不是只是写了他们自己知道的秘码，我们
每个人翻译成我们每个人自己的心事。
那些个唐诗宋词，风月水雪，琴棋镜纱的朦胧里，你可否读出自己的仕途自己的相思？
别读文人，他们的作品就是一只欲展翅的蝴蝶，被时间的泪尘封起来，一天水来了，一天地变了，一天我们发现的时候，已是绝世稀见的虫珀，灵魂在透明里放大，纤毫毕现。我们懂得了吗？没有，我们只是看到了他的美，至于当时当地他展翅间的胸怀和梦，谁都没办法去理解。
有一天，我把自己写过的东西拿起来看的时候，竟恍若隔世。我看到一位粉纱紫裳的女子，抚琴漫舞，依栏浅呤，然后就消失在自己的妆镜里。我本凡人，无法与
文人相比，更不能拿了文字和人家一起提。但当我自己不明白自己的时候，那些呀、啊的惊疑和感叹，在文人的文字里，我读懂的却是另一个自己。那不是人家的初
衷，却是文字的最终。
于是，我捧着那些奇美的琥珀，慢慢的走着自己的路。渐渐地，叹号丢了；渐渐地，省略号走了；渐渐的问号少了。原来一篇文字里可以如此的安宁，一个逗点和圆卷已足矣。
于是，我手里有莲花开了，文人的空气，终是担不起。
编辑：秦人
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