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我不想再隐藏愤怒 诗歌已在我未来的坟墓前燃烧 在我还没有想到死亡的时候 诗人们死了 他们是:顾城海子卧夫...... 没有适当的词来形容他们的绝义 至少我无法做到 用那些烂掉的语言来追忆这样的死亡 我只会沉默 在一杯酒的对饮中 来消毒早已不流血的伤口 生命不再是生命 诗歌不再是诗歌 一切草木一切生命 都让我感到一种巨大的平庸 吃饭拉屎睡觉 我们还要诗歌做什么 还要这种灵魂出窍的文字 来剥夺我们的呼吸吗 死亡,如果是为了诗歌 我很惧怕明天谁还会死去 谁还会让我彻夜不眠的写上一段文字 而我不敢称:这是一首诗歌 我害怕死亡的引诱 让我的思想四分五裂 不断的迸裂出自杀自杀自杀 时间已过午夜 我不敢走出书房走进黑夜 不敢闭上眼睛而招来一场没有归途的噩梦 甚至不敢去读逝者的文字 那会发生什么 是灵魂的纠缠还是思想的通灵...... 压抑在黑夜里延续 愤怒也要熬到天亮 绿草和鲜花还算什么景色 我要在白日里睡去 就算是来一场噩梦 也是在阳光下醒来
编辑:秦人
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