忘了你，生命的时钟会停摆

　　风好冷，雨也好冷，阴霾的天空像忧郁的诗句。我努力挣脱眼前的景物，尽可能的做到身心暖和。我知道，忘了你，我生命的时钟将会停摆。

　　我家有一部老式座钟，产于一九六七年。父亲买钟的时候，商店四周打枪打炮的。父亲说：死了算了，就抱着钟回家了。那时，我还没出生呢。小时候，我听着座钟美妙的声音入眠、睡来。后来这部挂钟总是停摆，偏偏挂在墙上时针却走的很准。于是，座钟变成了挂钟，直到现在。

　　这部座钟仅修理过一次。那时，钟表匠在桌上修，我们齐齐的伸出小脑袋望着。钟表匠说：“这钟该加点油了。”我们天真的要求他：“你多加一点油。”

　　光阴荏苒。一次，我对女儿说：“假若你爷爷去世了，要分遗产。你走进屋先把座钟抱住，别的什么都不要。”

　　女儿大惑不解：“钟很值钱？”

　　“也不值钱。上面有一段老人家的语录，文物加古董，大约值4000元吧。关键这部钟有纪念意义。”

　　小时候，一觉睡来的时候，身边无人，总是听见钟摆美妙的“滴答”声，像摇篮曲把我摇醒。听着钟摆的声音，我总是想：什么时候长大？那时，时光特别难捱，常常因为钟声的美妙，而忘记了苦痛。现在，父亲去世了，座钟还挂在墙上，有时听着钟摆的声音，极像父亲在天堂里的轻轻的咳嗽。

　　受着父母的训导，从小时候直到青年。长大了，我的个性也越来越执拗：我不可能活在你们的轨迹里，像钟摆一样。

　　情为何物？这是普通人解不开的心结。只是钟摆依旧在墙上摇摆，或新奇、或沧桑，每个人有每个人的寄托。

　　风好冷，雨也好冷。这样的天气，居然，有人还在户外烟熏香肠、腊肉。砖砌成的三尺围屏，上面盖着报纸。熏制腊肉人伸手从灶的下面，添加柏树枝，无须要火，只是静静的熏，青青的柏树枝从灶底下化为一缕缕香烟，在灶台上升腾，发散，弥漫着浓浓的柏树枝的味道。这样的熏制香肠、腊肉，不文明，但民间味很浓。家家腊肉香，就是这样制成的。

　　听着风声，细雨落在脸腮上，这是一种说不清的享受。有时，天气越是寒冷，就越向往春天；假若春天到了，回首冬天无疑会为自己的等待拍额称庆。

　　过去，每逢年前，父亲都要买不少肉回家，为了买肉他不惜和家里人大闹一场，直到遂了他的心意。他将肉买回来，腌上盐和花椒，放在几个盆子里。待有了时日，便起盆晾晒。

　　晾晒腌制的肉需要花时间，父亲不耐其烦的用叉棍将一块块肉，顶进顶出的。其实，这样的腌制出来的肉，并不好吃。到了夏天，盐肉上的黄油就开始滴落在灶台上了；再到秋天，这肉干硬得无法下嘴。

　　实在无法吃了，就送给乡下的舅舅喂狗。一次，舅舅说到拿回去喂狗的肉，冲口而出：“狗都不吃。”说完，觉得这话像骂人，怯生生的用眼瞟瞟父亲的表情。舅舅说的是实话。尽管如此，父亲仍年年腌制这样的肉。当冬天的太阳拨雾而出的时候，父亲便手持叉棍站在晾晒的一排肉块下，那情景极像老电影中的儿童团员。

　　父亲十分重视传统风俗习惯。每年中秋，他都会买几包月饼回家。记得有一年，他荷包里实在没几个钱了，只好买芝麻饼回家赏中秋。我们一家人吃得很香，觉得芝麻饼比月饼还好吃。后来，每逢端午，他总会徐徐的对我说：“你是不是买点棕子、皮蛋去送给老人。你没钱的话，你在我这里拿。”父亲指的不是给他买东西，他是在提个醒，再说谁敢用他的钱？从小自立自强的话言犹在耳。弄不好就是：“孔夫子说……”

　　原来我们家住在八幢红砖房里，说到“八幢红砖房”那是因为在那个年代这样的房子比较高级，现在竟成了孩童时期的符号。我小的时候，父亲多病，一上班就不知道能否回家，说不定中午躺在了医院观察室的病床上张着嘴。许多时光要靠我自己打发。我常常倚在门前，在凄迷的风雨中等着父亲回家。雨从屋檐上滴落下来，阳沟上的青石板上有一线凹处，这是屋檐滴下的雨水天长日久形成的。我想到“滴水穿石”这句成语，也许雨水穿过石头的时候，我就长大了。屋前那棵苦楝树，在风雨中斜斜的，偶尔坠落下几颗苦楝果。雨点轻轻落在树下的水洼里，漾起小小的涟漪，一圈一圈的。我总觉得时光过得很慢，就像墙上的时钟分针，总是转不到我等待的那一刻。

　　后来，我家搬出了红砖房。许多年后，当我路过红砖房时，亲眼看见一块青石板断裂，歪斜的插在阳沟里。我知道，这是青石板的最终结局，屋檐水终于穿过青石板了。石板“砰”的一声断裂，然后无声无息。那一瞬间，我悟不出任何哲理，日月轮回，岁月更替，那些旧的物体终会消失的。

　　父亲已经走了，我偶尔还会望望墙上的座钟，还会想起小时候的风雨，还有屋前的那棵苦楝树。